Arrancadas del abismo,
nuestras almas sienten sed,
sed de lo que no existe.
Todas las aventuras del hombre
son un paisaje lunar, sin ese trago.
Confinados en la cárcel de las circunstancias,
es el sabor de la fuga.
Fuga, ese trago.
No sabe nada del mundo quien no ha sozobrado en la bruma
y se ha comunicado con el infierno, abrazado al inodoro.
Qué sabe del viento quien no a sozobrado del altar de sus razones.
Nadie que no haya sacado a bailar a sus verguenzas y a sus miedos
sabe en la ropa de quién está metido.
Brindo por el que bebe en el bar de puro odio a su hígado.
Brindo por el que apura el trago para darle coraje a sus angustias,
y también por los virtuosos de la melancolía.
Por el experto que bebe sin mosquearse
y por el tonto que quiere tropezar.
Por sobre todo, brindo por los tripulantes del barco
perdido en la tormenta de las tristezas,
cuando el trago les hace creer por un instante
que existen puertos...que existen almas...

Charles Bukowski.-