jueves, julio 28, 2005

LLUVIA

Enero de 1919 (Granada)

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,

algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Es un besar azul que recibe la Tierra,

el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores

y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.

El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.

Y son las gotas: ojos de infinito que miran

al infinito blanco que les sirvió de madre.

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentágrama sin clave.

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman

y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!

Federico García Lorca

lunes, julio 25, 2005

filosofando con un filósofo! (wouw...)

“Salida hacia el otro hombre.
Como si la humanidad fuera un género
que admite al interior de su espacio lógico -de su extensión-
una ruptura absoluta, como si yendo hacia el otro hombre,
se trascendiera lo humano hacia la utopía.
Como si la utopía fuera no el sueño
o el precio de una errancia maldita,
sino la claridad donde el hombre se muestra.”

E. Lévinas “Del ser al otro”
(filósofo sobre el que vamos -voy- a escuchar un trabajo)

jueves, julio 21, 2005

El hombre en su vida no tiene
tiempo de tener/
tiempo para todo
y no tiene el tiempo de tener el
tiempo para todo afán./
El Eclesiastés no tuvo razón
cuando dijo aquello./
Un hombre tiene que odiar y amar
a la vez:/
con los mismos ojos amar y con
los mismos reírse,/
con la misma mano arrojar piedras
y con las mismas recogerlas,/
hacer el amor en la guerra y la
guerra en el amor./
Y aborrecer y perdonar y recordar
y olvidar/
y ordenar y confundir y comer
y digerir/
lo que una larga historia hace en
muchísimos años./
El hombre en su vida no tiene
tiempo/
cuando pierde, busca
cuando encuentra, olvida
cuando olvida, ama
y cuando ama, comienza a olvidar.


Yahuda Amijai, poeta alemán descubierto en una revista literaria en nuestro viaje de regreso a Santa Fe... y la gente no firma más acá si nosotras no estamos? fichu!

martes, julio 12, 2005

Soy

Soy el que sabe que no es menos vano
que el vano observador que en el espejo
de silencio y cristal sigue el reflejo
o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.

Soy, tácitos amigos, el que sabe
que no hay otra venganza que el olvido
ni otro perdón. Un dios ha concedido
al odio humano esta curiosa llave.

Soy el que pese a tan ilustres modos
de errar, no ha descifrado el laberinto
singular y plural, arduo y distinto,

del tiempo, que es de uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.


Jorge Luis Borges.-

sábado, julio 09, 2005

La educación, con el fin de mantener la poderosa ilusión, respalda un cierto tipo de ignorancia. No enseña a la gente a ser realmente virtuosa, sino a portarse correctamente. Somos malvados porque somos terriblemente concientes de nuestro propio yo. Nunca perdonamos al prójimo porque sabemos que nosotros estamos en el error. Alimentamos una conciencia porque tememos decir la verdad a los demás; nos refugiamos en el orgullo porque tememos decirnos la verdad a nosotros mismos.

Okakuro Kazuzo.-

jueves, julio 07, 2005

Con mi dolor a cuestas

Con mi dolor a cuestas bebo y pago.
Tengo derecho al vaso y a la mesa.
Quiero vencer mi sangre trago a trago
sin pensar en el tiempo que me queda.
Con mi dolor a cuestas. En silencio
prendo mi corazón de soledades
y en él quemo recuerdo tras recuerdo
sin molestar a nadie.
Estoy acompañado a mi manera
porque sé conversar conmigo mismo.
Calladamente voy cerrando puertas.
Nadie sabrá quién soy. Ni lo que olvido.

Jorgé Doré

lunes, julio 04, 2005

A un amigo que interroga
¿Por qué vivir en el corazón de estas verdes montañas?
Sonrío sin responder; el espíritu sereno.
Caen las flores, corre el agua, misteriosa senda...
El otro mundo está allá, no éste, el de los hombres.

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La luna es araña
de plata
que tiende su telaraña
en el río que la retrata

y Li Po
el divino
que se
bebió
a la
luna
una
noche en su
copa de vino

siente el maleficio
enigmático
y se aduerme en el vicio
del vino lunático.


Li Po..., so good!!!